Es una mierda, este Madrid, ke ni las ratas, pueden vivir... Te cuento. Cuatro horas soportando a un tipo medio tarao y pastillero, fumando el tío sin parar y echándome en cara encima que le oía pero no le escuchaba. ¡Será gilipollas el tío! Y encima le tengo que decir que es más guapo que el kopón... Salgo hasta los huevos, calor, me doy un voltio para tomar el aire hasta la Plaza Mayor y me encuentro todo tomado por policías y hooligans borrachos del Bolton . Joder qué puta vida...
En la calle vi caras de de derrota, sí, de derrota como el Barakaldo de hace unos años. De derrota a los que les podía pillar la expresión, porque a los chinos, que los hay a patadas, no les pillas la idea ni pa dios... Y mucho guiri adolescente, ¡ni que hubiesen dado vacaciones a media Europa!
No sé, a veces pienso que me sobra todo... o que sobro yo. Lo que está claro es que algo me sobra. Lo mejor, como siempre, la casualidad. He conocido en el avión a la responsable de Médicus Mundi en Navarra. Una tía con dos hijas y mucho mundo, medio Africa en el recuerdo y ahora de cursillos de formación. Nada de Louis Voutton, nada de Carolina Herrera; ropa de patear, pisar charcos y salvar miserias. Le propongo que hagan estancias de tres o cuatro semanas con ellos, y lo tienen ya pensado para empezar a partir del verano. Le propongo que realicen actividades para que nuestros txikis se hagan una idea de lo que hay por ahí... Buscan personal sanitario. Marta con sus deiciocho años de experiencia y su máster en Urgencias sería un chollo para ellos, me reconoce.
Es cuestión de pensarlo... o no. Quizás sea cuestión más de dar de un puta vez un puñetazo encima de esta vida de rutina de mierda y cambiar de aires... Cambiar de aires. Ven Katrina, y échanos un poco de agua y aire en la cara para quitarnos la venda. ¿La venda? Ostia, lo mismo que me ha dicho el gilipollas de mirada extraviada de la mañana... Joder qué vida...
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