Sordos

Los Barricada, ¡qué grandes!

Han sacado un nuevo disco en recuerdo de los asesinados por los fascistas y lo están despellejando en acústicos por todos los lados mediante raciones de compromiso. Grandes...

Para los de fuera y para los de adentro, para los que quieren olvidar y para los que no olvidamos, para todos, unos retazos de "La Tierra Está Sorda":

“Ya no se puede su aroma cortar

porque los pétalos besaron el viento,

ya no se puede su lucha olvidar

porque sus nombres recorren el viento”.

“Le hicieron olvidar

el miedo de huir…”.

“Sin puertas ni ventanas

el pasado se condena…”.

"A cuántos robaron la juventud

a cuántos más se los liquidaron…”.

“Iglesia, caciques, misa y estado

nos prefieren analfabetos…”.

“Déjame que recuerde esa historia

que pasó hace ya mucho tiempo…”

“Los que entierran no son huesos

son semillas que van creciendo…”.

“Crucifijos… (…) señales amargas…”.

“Huelen a muerto las sotanas

que acechan como alimañas

en la noche más larga,

la del hambre, el silencio y la rabia…”.

“La soledad acompaña cada lágrima…”.

“Corazón encogido que espera

tu aliento para continuar esta batalla…”.

“Llegan los cuervos

a su noche oscura,

llegan los cuervos

y rompen la luna,

llegan los cuervos y no se van, y no se van…”.

Ya lo gritó Evaristo en su dia para quien lo quisiera oir: "Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar... Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil".

Aún recuerdo aquellas melodías, que sonaban en mi niñez. Como la canción. Nos vemos en el Anaita el dia doce. Aún keda sitio, si nos quieres acompañar. Beti arte.

Racismo y Napartheid

Frío. Nieve, hielo, menos siete. En casa calor, una wii, risas de fondo. Mi cerebro ardiendo esperando al destino… ¿Suena mal? Simplemente suena porque grita en silencio, el silencio aterrador de los que desesperan.


En la tele otra vez Gaza. Todas las casas de un pueblo milenario declaradas ilegales por el gobierno israelí. ¡Y no pueden hacer nada! Imagínate: un día golpean en la puerta a las 8 de la mañana; abres y unos ultras judíos veinteañeros parapetados en metralletas y papeles te dicen que te tienes que ir porque tu casa es ilegal y la administración se la ha adjudicado a ellos. La casa donde han nacido tus hijos, naciste tú, nacieron tus padres, tus abuelos, sus padres y sus abuelos, ahí, al lado de unos olivos plantados por tus ancestros… “Tenéis diez minutos para iros”, les dicen. Impresiona.





El abuelo comenta en árabe que ellos, los judíos, nunca dormirán tranquilos porque quien consigue una casa de esa manera nunca podrá tener paz sino miedo. A corto plazo los nuevos inquilinos vivirán en la casa y los palestinos aguantarán en tiendas de campaña improvisadas enfrente de su exvivienda hasta que algún bulldozer le dé por arramplar con todo.


El gobierno israelí lo hace poco a poco, sin llamar demasiado la atención, piece by piece. Ahoga demográfica y económicamente a los palestinos para echarlos. En silencio, sin ruido. Con leyes, “sus leyes”. Racismo, puro y duro.


Lo echan en Euskal Telebista (Televisión Vasca), la etb, una televisión que unos políticos fatxas nos quieren impedir ver a toda costa a los vascos de Navarra. (Navarra, una provincia de un estado de la desarrollada Europa. No confundir con Somalia, Africa, ni con el Soweto de los años ochenta.) ¿Y cómo lo van a impedir? Con papeles, sus “leyes”, sus caprichos, sin metralletas esta vez, en silencio… Un pasito antivasco más. El Napartheid. Racismo también.

No quiero desaparecer.

Se me agolpan las ideas y no quiero desaparecer. Estuve en Londres... Lo siento... Marmitako de neuronas...

"¿Durante cuánto tiempo puedes esperar solo en la oscuridad, durante cuánto tiempo puedes desperdiciar la vida esperando que todas las cosas pendientes se solucionen?". Rustu Modan, en "Metralla".

"Muchas personas se pierden las pequeñas alegrías mientras aguardan la gran felicidad". Mish Glenny, en "Mc Mafia".

Y Taniguchi, un encanto. "Si olvidas el futuro pierdes el presente", su idea número ocho. "Me dijo que a fin de cuentas quizás sea eso la vida: mucha desesperación pero también algunos momentos de belleza donde el tiempo ya no es igual. Es como si las notas musicales hicieran una suerte de paréntesis en el tiempo, una suspensión, otro lugar aquí mismo, un siempre en el jamás".

A todo ser humano hay que darle la oportunidad de convertirse en un héroe... Todos queremos ser héroes, héroes, un día nada más... "Que corra el balón". Lo dijo Johan Cruyff.

¡Dale calor que se oxida!

Joder, ¡qué rápido pasan los días...! Llevo dando vueltas como un tonto desde la última vez allá por... Entre tanto, he sentido Barcelona (AC-DC, ostia qué puntazo...), Madrid (Mauro Entrialgo y su Tyrex...), Bilbo, Cáceres y Badajoz, Zaragoza, Valladolid, Segovia, Nafarroa (Rustucio, el nuevo héroe volador bautizado en el Restaurante San Ignacio de Iruña... ja, ja ja!) y Las Palmas (pedazo atardecer en la playa de Las Canteras...) ¿Y lo mejor? Lo mejor -AC-DC aparte- en casa, el stand de La Hormiga Atómica en la Feria del Libro de Iruña. Pedazo libros... Lástima no ser rico...

Leí hace poco (gracias a Chávez, ¡qué triste!) "Las Venas abiertas de América Latina" de Eduardo Galeano. Ya lo tenía claro, pero lo que no se lee no existe. "Ya los barcos negreros no cruzan el océano. Ahora los traficantes de esclavos operan desde el Ministerio de Trabajo. Salarios africanos, precios europeos. ¿Qué son los golpes de estado en América Latina sino sucesivos episodios de una guerra de rapiña?". Era 1968...

Leo el Diario Itinerante de Andy Robinson en La Vanguardia. Hace poco hablaba de las maquiladoras en México (vaya destrozo el de los EE.UU Company en México...), hoy de la política de Chávez para garantizar sanidad y alimentación a las gentes de los barrios pobres. Muy recomendable.

Howard Zinn, Chomsky, Gore Vidal, Fernando Carmona, David Viñas, Salvador Garmendia... ¡Venga peña!, que no hay que rendirse... Jo ta ke! Ahora estoy con "La Maravillosa Vida Breve de Oscar Wao", de Junot Díaz. Habla de los piriguayos, que viene de party watcher, vocablo despectivo usado para los yankis que no se comían una mierda en las fiestas durante la primera ocupación de la Repúlica Dominicana. Y dice: "¿No sabían que nos ocuparon (los yankis) dos veces durante el siglo XX? No se preocupen, cuando tengan hijos ellos tampoco sabrán que Estados Unidos invadió Irak". Dale calor que se oxida! Ese Rosen... Pues eso...

Túneles

Mil luces rojas estallan. Agua. Dragan, Kenan, Flecha, Emina... y sus recuerdos: Raza, Ismet, Ismira. El barrio de Grbanica, el río Miljcka, el violonchelista... Abdulah, Jemail, Said, sirenas, los túneles de Rafah, Gaza. Azadas contra francotiradores carroñeros, piedras contra F-16 y muros de hormigón. La muerte. Como la del niño abrazado a su padre, o como la del amante en el puente Seher Cehaja.

"¿Ha visto usted a mi perro?", pregunta alguien a quien le cuelga media pierna. Miro y huyo desbocado hacia el vacío. Cierro el libro, tengo que cerrarlo para no vomitar despierto. A los dos minutos regreso donde lo he dejado. Los cadáveres tras el mortero se han multiplicado y huele a carne quemada. Coches baleados hacen de improvisadas ambulancias desde los escombros.

Y te lo cuento desde una cafetería calentita en la Gran Vía de Madrid, sin túneles por los que traficar con la vida de los demás. Afuera llueve. En Palestina, en Etiopía, en Sudán, en Chechenia, en Uganda... en tantos sitios... mueren.

Tiene que salir el sol, quiero que salga el sol, todo sería más sencillo.

Murciafiction

Pululo por Monteagudo City, en Murcia, y leo en una sucia pared de adobe semiderruída: "¿Dónde están los limoneros?". Y diviso decenas de edificios esqueléticos sin terminar, moros y no moros en los bancos al sol viendo el tiempo pasar, gente pidiendo algo para comer... Miseria.

Mientras, en el bar del pueblo los indígenas reciben puntuales cerveza en mano y rodeados de risas y humo su dosis diaria de corazón desde el púlpito. Que si la Pantoja no se qué, que si la duquesa de Alba esto y lo otro, que si vaya bollo la Pataki... ¡y la peña hasta comenta las jugadas! De repente dispara el tubo candidatos a eurovisión. Y un tipo, desde el fondo la barra, alza su vaso al cielo y grita: "¡Que envíen al chiquilicuatre!" Que lo envíen, que lo envíen... ¡Joder qué tropa!

Por la noche, ya en la ciudad, el Urrutia de Gabinete Caligari se confiesa esclavo de sus canciones e inspirado por la novela española del siglo diecinueve, en especial por la de Benito Pérez Galdós... Ostia...

Oigo comentar que la muerte sólo llega en días tristes. Afuera llueve...