Me voy pa´Gazaaaa, caminando caminando...

Ja, ja, ja... Que sí, que sí, que me voy a replantear mi existencia. No te rías...



Que me voy pa´ Gaza, a pasarles kassams de segunda mano a los ultras del gorrito negro de Neve Dekalim; o quizás vaya a las montañas del Congo, a fabricarles casetas con aire acondicionado y Fox News a los saqueadores de coltan de la American Mineral Fields ; o casi mejor me acerco hasta Irak a venderles a precio de oro masas congeladas con pepinillos y frijoles a los que quedan de Blackwater ahora que se quieren ir los de Pizza-hut... Ostia, también está la opción de escapar al kurdistán irakí a suministrar anuladores de cultura a los soldaditos del pacífico ejército turco que matan el tiempo con los cobayas kurdos. Y eso sin pasar el charco, a tiro de piedra y en coche...



Kassams, coltan, blackwater, ejército turco... Bah! Tampoco hace falta ir tan lejos. El casco viejo de Iruña y alrededores también ofrece emociones fuertes: cócteles molotov en desuso, policía floral, secretas de todos los colores, upeneros creciditos y antivascos, anuladores de cultura no oficial, jotakes venidos a menos, Sodena, Tracasa, Cener..., eres por todas las esquinas... ¡Todo gratix y a la vuelta de la esquina, aquí mismo, en mi ombliguito!



¿Te extraña que me replantee mi existencia? ¿Que llevo años igual? Si es que me da asco todo, joder... Menos mal que nos queda Portugal... y AC-DC en Barna. Ostia ostiae, puerto, ostia, puerto... ¡¡¡¡Que se me va la pinzaaaaaaaaaaa ... argggggggg...!!!! ¡Que me ahogo, ostia, que me ahogo! Gora Rouko Varetas askatuta! Agur.

Vaya peña...

¿Habéis leído El Eternauta, de Germán Oesterheld? Aquí, los Ellos son otros, y los conocemos muy bien: Ellos son los que nos han obligado tantas veces a ir al notario a firmar impuestos revolucionarios por todo, los que nos han tratado como si fuésemos un puto apunte en su contabilidad, los que nos han estado robando la ilusión vendiéndonos metros de vivienda a precio de oro, los que nos machacan desde sus tiendas de marca con precios altísimos, los que nos siguen cobrando casi dos euros por un café o tres euros por una cerveza...

Y ahora nos piden que les ayudemos y que consumamos... ¡Serán cabrones! Acordaos de cuando no necesitábamos móviles para quedar, de cuando podíamos sobrevivir sin internet, de cuando tomar el vermú con los colegas era un placer y no una ruina económica... Os recuerdo la filosofía del trueque, de las tiendas de ropa de segunda mano, de la compra de hortalizas y frutas directamente al agricultor, del placer de tocar el timbre para quedar, de dar un paseo en lugar de tirar de coche todo el día, de echar un trago de agua de las fuentes públicas, de ver a los txikis correr por la calle en lugar de tenerlos esclavos de las videoconsolas...

Veo pancartas por toda Euskal Herria: "Que la krisis la paguen ellos". Bancos, operadores de telefonía, petroleras... No hay que dejarse, joder, que no hay que dejarse. Banqueros estafadores, que juegan a vivir de ti... Vaya peña...

Trozos de Visa con Patas

Stradun en Dubrovnik, La República en La Valetta, la calle Sócrates en Santorini... Nada diferente de Benidorm, Torremolinos o Lloret en hora punta, nada. Globalizacion turística, ¡qué asco! Nos tratan como si fuésemos puta mercancía, trozos de visa con patas a los que extirpar pasta como sea, ya sea por mear en Venecia, por el puto carro en el aeropuerto de Atenas o por el vaso de zumo don simón de Spanair. ¡Vaya timo!

Y a pesar de todo reincidimos. Pero, ¿para qué huir de nosotros mismos? ¿Qué buscamos?, ¿aglomeración, sofoco y caos? Los habitantes de Dubrovnik siempre lo han tenido laro: "Non bene pro toto libertas venditur auro" ("La libertad no vale todo el oro del mundo"). Prefiero un vino tinto, un sol calentito, un poco de brisa, tranquilidad, un libro... ¿Para qué nos complicamos tanto la vida? La vida es mucho más sencilla. Ya lo dijo Leño, "Todo es más sencillo". Anda, venga, pónme una necorita que lo tengo merecido.

Otra Noche Sin Dormir

Iruñea, un 28 de junio de 2008 en Anaita, no sé cuantos años después de que el mismo día y en el mismo lugar Rosendo presentara su "Agradecido". El Godo se iba a la mili... ostia... Qué tiempos aquellos de los piratas... Kalimotxo pakí cervecitas pallá, "Otra Noche sin Dormir", con el Rosen, el Drogas y Aurora de Belladona... Leño en el pensamiento... Sobrao. La peña de siempre, las canciones de siempre, las bebidas de siempre en los bares de toda la puta vida. ¡Qué serían los konciertikos del Anaita sin el pote del Bar Boni, joder...!

Y ahí estuvimos, pegajosos, con nuestras camisetas negras y las letras a flor de piel. Puro sentimiento... Mekaguendios, y luego tengo que soportar a los anormales de siempre lo que tengo que soportar... En fin... Que no hay tregua, joder, que no hay tregua, y ahora menos que nunca... Que se enteren.

"Cada individuo asume cuáles son sus horizontes...", dice el Rosendo. Se me ocurren mil frases. Yo me quedo con los abrazos y mis besos, mi sudor, mis botes y mi deseo. Noche de Carnaval. De vez en cuando viene bien sonreir al mundo, somos más de los que se piensan. Déjalo, Joseba, estuvo bien... Esto nunca se acaba., ¿cómo ostias se va a terminar si todavía sigue empezando? Pon, joder, pon esa música de nuevo, son un montón de recuerdos...

"Regalo poesía a cambio de la voluntad"

Otra vez en Madrid. Sí, otra vez... (no te rías no, que es duro, pero, qué ostias, algo hay que hacer, ¿no?) Y lo que quería contarte: curioso lo que me encontré en plena Gran Vía. Un tipo en el suelo con un aspecto sucio de bohemio descorchado y con un cartel que pone "Regalo poesía a cambio de la voluntad". Joder, yo que iba a estar con un cara-de-polla-malcomida en unos minutos para arreglar el mundo y aquello por lo menos me hizo sonreír.

Dudé en pararme pero iba en traje de faena y, al lado de Montera, rodeado de chulos, maderos y más putas quel copón, como que no era cuestión de parapetarse en la esquina ni medio segundo... Kagüendios, tenía que haber echado un tiempo, pedirle una poesía y esperar. ¿Qué ostias me habría dado? Quizás nada. Ahora que lo pienso, el silencio también es poesía... Siempre me quedará la duda.

Volveré a ver si sigue el tipo por allí, aunque supongo que no, porque poesía por allí, no sé... Sería demasiada suerte. Cerca hay un vegeta que ayuda a ongs, el Artemisa, en Tres Cruces. Ya tengo excusa. De esto hace ya un tiempo, exactamente dos semanas, el 13 de mayo. Desde entonces he estado en algún que otro sitio: en Bilbo, en Alicante, en Murcia... Ya te contaré...

Canillejas - Barajas. Fase III y última.

Ostia la peña... Cómo está el patio... Un tipo que llega tarde al curro le envía un sms por error a su jefe para que le fiche, y va éste y le contesta que no puede. Se toma una copa a las doce y a tomar por culo, dice. Separado de dos, con cuatro hijas de varias y vuelto a rejuntar con la madre de las dos primeras. Dice que la mete donde puede, "La meto en todos los sitios...", y que sabe que va a morir. "¡Que me quiten lo bailao!".

Tiene 42 años, dice, un Audi S8 de 350 caballos aparcado en la puerta que es la ostia y la envidia de su jefe, más joven que él... Le da igual todo. Trabaja tambien en Iberia y donde le echen. Dice que ha ido siempre muy rápido por la vida. le digo que lo que tiene que hacer es centrarse... "¡Pero si llevo 25 años centrao!". Qué peligro tiene. "Anda Juan", le dice al camarero, "ponme otra copita que total ya llego tarde...".

En Canillejas, esperando con un bocata de calamares al 204 rumbo a la T4. Vaya tela...

Canillejas - Las Mercedes. Fase II.

No, no... que es el mismo día. Agustín, un tío casta, ahí, en su autobús 204 del aeropuerto a Canillejas y vuelta a empezar. Una voz amable en esta puta jungla. Y aquí estoy, en una cafetería de Canillejas, pintxo + café, escuchando en la tele el himno del Barça y haciendo tiempo para estar con un gilipollas en un puto polígono industrial de mierda de las afueras de Madrid. Mkgds... "Una rubia bailando sola hasta el amanecer...".

La gente lo único que quiere es un poco de cariño, unas palabras amables y ya está, ¡joder!, que no hace falta más... Sms al Jesus. Contesta. "Herriak ez du barkatuko". Me río. ¿Qué será de mí? Y yo que ostias sé...

Barajas-Canillejas. Fase I

Barajas T4. Madrid, mierda, polución... Ecuador. "¿Llegan aquí los aviones de Ecuador?" Ejecutivas alto standing, independientes, con estilo. Casi los cuarenta y melena rubia estilo Farrah Foset Majors. "Cuando llegues a Florida sigues hasta arriba. No te olvides del peaje Allí estaremos". British perdidos. Sucio, todo sucio. Café To Go caliente. Son la ocho de la mañana...

Zumos en serie y todos en filas; bandadas de líneas oscuras y dormidas. Pastelería vil... y yo con mis galletas made in megane cuatro meses. Echo un vistazo a la teoría, ya me he leído un periódico, hasta he saludado. Ahora robo conversaciones que me alcanzan ... y sugieren. Un obeso, otro sonríe con la corbata corta y camisa sin planchar. ¡Horror! Pieles curtidas en playas y gente, mucha gente. Tácticas.

La T4 despierta, escucho ya su ronrroneo mañanero, inconfundible hasta para inexpertos. Venga Josef, a sufrir. Son la ocho de la mañana, sintonizan los Stones, recuerdos del pelo largo...

De Aires, Casualidades y Pastilleros

Es una mierda, este Madrid, ke ni las ratas, pueden vivir... Te cuento. Cuatro horas soportando a un tipo medio tarao y pastillero, fumando el tío sin parar y echándome en cara encima que le oía pero no le escuchaba. ¡Será gilipollas el tío! Y encima le tengo que decir que es más guapo que el kopón... Salgo hasta los huevos, calor, me doy un voltio para tomar el aire hasta la Plaza Mayor y me encuentro todo tomado por policías y hooligans borrachos del Bolton . Joder qué puta vida...

En la calle vi caras de de derrota, sí, de derrota como el Barakaldo de hace unos años. De derrota a los que les podía pillar la expresión, porque a los chinos, que los hay a patadas, no les pillas la idea ni pa dios... Y mucho guiri adolescente, ¡ni que hubiesen dado vacaciones a media Europa!

No sé, a veces pienso que me sobra todo... o que sobro yo. Lo que está claro es que algo me sobra. Lo mejor, como siempre, la casualidad. He conocido en el avión a la responsable de Médicus Mundi en Navarra. Una tía con dos hijas y mucho mundo, medio Africa en el recuerdo y ahora de cursillos de formación. Nada de Louis Voutton, nada de Carolina Herrera; ropa de patear, pisar charcos y salvar miserias. Le propongo que hagan estancias de tres o cuatro semanas con ellos, y lo tienen ya pensado para empezar a partir del verano. Le propongo que realicen actividades para que nuestros txikis se hagan una idea de lo que hay por ahí... Buscan personal sanitario. Marta con sus deiciocho años de experiencia y su máster en Urgencias sería un chollo para ellos, me reconoce.

Es cuestión de pensarlo... o no. Quizás sea cuestión más de dar de un puta vez un puñetazo encima de esta vida de rutina de mierda y cambiar de aires... Cambiar de aires. Ven Katrina, y échanos un poco de agua y aire en la cara para quitarnos la venda. ¿La venda? Ostia, lo mismo que me ha dicho el gilipollas de mirada extraviada de la mañana... Joder qué vida...

Siempre hay poca Luz.

Estoy en La Plazoleta de la Plaza de San Juan de la Palma, en Santa Cruz de Sevilla, más o menos... Es noviembre, finales... Terracita de La Bodega, aunque me sirva una francesa... Todavía se escucha el tableteo de las pisadas sobre el adoquín de toda la vida. Palmeras en el centro. Oscurece. Poca luz, siempre hay poca luz. Se está bien...

Cae la tarde, llega la noche, una cañita... La distancia. Un libro y un mapa. No hay guerras que contar, sólo historias para soñar... y olvidar. Robo conversaciones ajenas y secretas, abiertas sin querer a todos. Parejas. Destellos verdes de neón y voces de otro tiempo que llegan a gritos. Estudiantes rezagados.

Alguien se mira el reloj. ¿Será tarde? Dos bicis; se quieren y se sonríen... Un tubo de escape maldito rasga la plaza. Candilejas y patios tras las rejas oxidadas. Puertas de madera. Hasta una bandera de Turquía, roja sangre. La noche llega amarilla sobre la plaza y se abate. Silencio. Suenan semillas de los ochenta en la radio. Otra cañita...