Turbulencias

Escribo esto segundos antes de deslizarme al infierno...

Up in the air. ¿ Mi mochila? Mis ilusiones, mis deseos, una chica guapa, una bici, un libro (o dos..), un boligrafo y un cuaderno. Un bocata de txorizo e ideas. Ideas y más ideas. Los recuerdos, alguna foto. Lo que he vivido y lo que pienso. Mis voces internas. La sensación continua de perder siempre el tiempo. Me acelero. Siempre a tu entera disposición, eso dicen...

Aquí no llueve. Desaparecen las turbulencias. Mi mochila pesa, ¿qué quito? ¿Los recuerdos? Sobran obligaciones y habrá que reducir los deseos. Mejor mirar a lo lejos que escudriñar la suciedad, pienso. Obligaciones vacías de sentido, caras falsas. Colinos y colillas. Cielos con y sin nubes. Turbulencias.

Sordos

Los Barricada, ¡qué grandes!

Han sacado un nuevo disco en recuerdo de los asesinados por los fascistas y lo están despellejando en acústicos por todos los lados mediante raciones de compromiso. Grandes...

Para los de fuera y para los de adentro, para los que quieren olvidar y para los que no olvidamos, para todos, unos retazos de "La Tierra Está Sorda":

“Ya no se puede su aroma cortar

porque los pétalos besaron el viento,

ya no se puede su lucha olvidar

porque sus nombres recorren el viento”.

“Le hicieron olvidar

el miedo de huir…”.

“Sin puertas ni ventanas

el pasado se condena…”.

"A cuántos robaron la juventud

a cuántos más se los liquidaron…”.

“Iglesia, caciques, misa y estado

nos prefieren analfabetos…”.

“Déjame que recuerde esa historia

que pasó hace ya mucho tiempo…”

“Los que entierran no son huesos

son semillas que van creciendo…”.

“Crucifijos… (…) señales amargas…”.

“Huelen a muerto las sotanas

que acechan como alimañas

en la noche más larga,

la del hambre, el silencio y la rabia…”.

“La soledad acompaña cada lágrima…”.

“Corazón encogido que espera

tu aliento para continuar esta batalla…”.

“Llegan los cuervos

a su noche oscura,

llegan los cuervos

y rompen la luna,

llegan los cuervos y no se van, y no se van…”.

Ya lo gritó Evaristo en su dia para quien lo quisiera oir: "Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar... Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil".

Aún recuerdo aquellas melodías, que sonaban en mi niñez. Como la canción. Nos vemos en el Anaita el dia doce. Aún keda sitio, si nos quieres acompañar. Beti arte.

Racismo y Napartheid

Frío. Nieve, hielo, menos siete. En casa calor, una wii, risas de fondo. Mi cerebro ardiendo esperando al destino… ¿Suena mal? Simplemente suena porque grita en silencio, el silencio aterrador de los que desesperan.


En la tele otra vez Gaza. Todas las casas de un pueblo milenario declaradas ilegales por el gobierno israelí. ¡Y no pueden hacer nada! Imagínate: un día golpean en la puerta a las 8 de la mañana; abres y unos ultras judíos veinteañeros parapetados en metralletas y papeles te dicen que te tienes que ir porque tu casa es ilegal y la administración se la ha adjudicado a ellos. La casa donde han nacido tus hijos, naciste tú, nacieron tus padres, tus abuelos, sus padres y sus abuelos, ahí, al lado de unos olivos plantados por tus ancestros… “Tenéis diez minutos para iros”, les dicen. Impresiona.





El abuelo comenta en árabe que ellos, los judíos, nunca dormirán tranquilos porque quien consigue una casa de esa manera nunca podrá tener paz sino miedo. A corto plazo los nuevos inquilinos vivirán en la casa y los palestinos aguantarán en tiendas de campaña improvisadas enfrente de su exvivienda hasta que algún bulldozer le dé por arramplar con todo.


El gobierno israelí lo hace poco a poco, sin llamar demasiado la atención, piece by piece. Ahoga demográfica y económicamente a los palestinos para echarlos. En silencio, sin ruido. Con leyes, “sus leyes”. Racismo, puro y duro.


Lo echan en Euskal Telebista (Televisión Vasca), la etb, una televisión que unos políticos fatxas nos quieren impedir ver a toda costa a los vascos de Navarra. (Navarra, una provincia de un estado de la desarrollada Europa. No confundir con Somalia, Africa, ni con el Soweto de los años ochenta.) ¿Y cómo lo van a impedir? Con papeles, sus “leyes”, sus caprichos, sin metralletas esta vez, en silencio… Un pasito antivasco más. El Napartheid. Racismo también.

No quiero desaparecer.

Se me agolpan las ideas y no quiero desaparecer. Estuve en Londres... Lo siento... Marmitako de neuronas...

"¿Durante cuánto tiempo puedes esperar solo en la oscuridad, durante cuánto tiempo puedes desperdiciar la vida esperando que todas las cosas pendientes se solucionen?". Rustu Modan, en "Metralla".

"Muchas personas se pierden las pequeñas alegrías mientras aguardan la gran felicidad". Mish Glenny, en "Mc Mafia".

Y Taniguchi, un encanto. "Si olvidas el futuro pierdes el presente", su idea número ocho. "Me dijo que a fin de cuentas quizás sea eso la vida: mucha desesperación pero también algunos momentos de belleza donde el tiempo ya no es igual. Es como si las notas musicales hicieran una suerte de paréntesis en el tiempo, una suspensión, otro lugar aquí mismo, un siempre en el jamás".

A todo ser humano hay que darle la oportunidad de convertirse en un héroe... Todos queremos ser héroes, héroes, un día nada más... "Que corra el balón". Lo dijo Johan Cruyff.

¡Dale calor que se oxida!

Joder, ¡qué rápido pasan los días...! Llevo dando vueltas como un tonto desde la última vez allá por... Entre tanto, he sentido Barcelona (AC-DC, ostia qué puntazo...), Madrid (Mauro Entrialgo y su Tyrex...), Bilbo, Cáceres y Badajoz, Zaragoza, Valladolid, Segovia, Nafarroa (Rustucio, el nuevo héroe volador bautizado en el Restaurante San Ignacio de Iruña... ja, ja ja!) y Las Palmas (pedazo atardecer en la playa de Las Canteras...) ¿Y lo mejor? Lo mejor -AC-DC aparte- en casa, el stand de La Hormiga Atómica en la Feria del Libro de Iruña. Pedazo libros... Lástima no ser rico...

Leí hace poco (gracias a Chávez, ¡qué triste!) "Las Venas abiertas de América Latina" de Eduardo Galeano. Ya lo tenía claro, pero lo que no se lee no existe. "Ya los barcos negreros no cruzan el océano. Ahora los traficantes de esclavos operan desde el Ministerio de Trabajo. Salarios africanos, precios europeos. ¿Qué son los golpes de estado en América Latina sino sucesivos episodios de una guerra de rapiña?". Era 1968...

Leo el Diario Itinerante de Andy Robinson en La Vanguardia. Hace poco hablaba de las maquiladoras en México (vaya destrozo el de los EE.UU Company en México...), hoy de la política de Chávez para garantizar sanidad y alimentación a las gentes de los barrios pobres. Muy recomendable.

Howard Zinn, Chomsky, Gore Vidal, Fernando Carmona, David Viñas, Salvador Garmendia... ¡Venga peña!, que no hay que rendirse... Jo ta ke! Ahora estoy con "La Maravillosa Vida Breve de Oscar Wao", de Junot Díaz. Habla de los piriguayos, que viene de party watcher, vocablo despectivo usado para los yankis que no se comían una mierda en las fiestas durante la primera ocupación de la Repúlica Dominicana. Y dice: "¿No sabían que nos ocuparon (los yankis) dos veces durante el siglo XX? No se preocupen, cuando tengan hijos ellos tampoco sabrán que Estados Unidos invadió Irak". Dale calor que se oxida! Ese Rosen... Pues eso...

Túneles

Mil luces rojas estallan. Agua. Dragan, Kenan, Flecha, Emina... y sus recuerdos: Raza, Ismet, Ismira. El barrio de Grbanica, el río Miljcka, el violonchelista... Abdulah, Jemail, Said, sirenas, los túneles de Rafah, Gaza. Azadas contra francotiradores carroñeros, piedras contra F-16 y muros de hormigón. La muerte. Como la del niño abrazado a su padre, o como la del amante en el puente Seher Cehaja.

"¿Ha visto usted a mi perro?", pregunta alguien a quien le cuelga media pierna. Miro y huyo desbocado hacia el vacío. Cierro el libro, tengo que cerrarlo para no vomitar despierto. A los dos minutos regreso donde lo he dejado. Los cadáveres tras el mortero se han multiplicado y huele a carne quemada. Coches baleados hacen de improvisadas ambulancias desde los escombros.

Y te lo cuento desde una cafetería calentita en la Gran Vía de Madrid, sin túneles por los que traficar con la vida de los demás. Afuera llueve. En Palestina, en Etiopía, en Sudán, en Chechenia, en Uganda... en tantos sitios... mueren.

Tiene que salir el sol, quiero que salga el sol, todo sería más sencillo.

Murciafiction

Pululo por Monteagudo City, en Murcia, y leo en una sucia pared de adobe semiderruída: "¿Dónde están los limoneros?". Y diviso decenas de edificios esqueléticos sin terminar, moros y no moros en los bancos al sol viendo el tiempo pasar, gente pidiendo algo para comer... Miseria.

Mientras, en el bar del pueblo los indígenas reciben puntuales cerveza en mano y rodeados de risas y humo su dosis diaria de corazón desde el púlpito. Que si la Pantoja no se qué, que si la duquesa de Alba esto y lo otro, que si vaya bollo la Pataki... ¡y la peña hasta comenta las jugadas! De repente dispara el tubo candidatos a eurovisión. Y un tipo, desde el fondo la barra, alza su vaso al cielo y grita: "¡Que envíen al chiquilicuatre!" Que lo envíen, que lo envíen... ¡Joder qué tropa!

Por la noche, ya en la ciudad, el Urrutia de Gabinete Caligari se confiesa esclavo de sus canciones e inspirado por la novela española del siglo diecinueve, en especial por la de Benito Pérez Galdós... Ostia...

Oigo comentar que la muerte sólo llega en días tristes. Afuera llueve...

Me voy pa´Gazaaaa, caminando caminando...

Ja, ja, ja... Que sí, que sí, que me voy a replantear mi existencia. No te rías...



Que me voy pa´ Gaza, a pasarles kassams de segunda mano a los ultras del gorrito negro de Neve Dekalim; o quizás vaya a las montañas del Congo, a fabricarles casetas con aire acondicionado y Fox News a los saqueadores de coltan de la American Mineral Fields ; o casi mejor me acerco hasta Irak a venderles a precio de oro masas congeladas con pepinillos y frijoles a los que quedan de Blackwater ahora que se quieren ir los de Pizza-hut... Ostia, también está la opción de escapar al kurdistán irakí a suministrar anuladores de cultura a los soldaditos del pacífico ejército turco que matan el tiempo con los cobayas kurdos. Y eso sin pasar el charco, a tiro de piedra y en coche...



Kassams, coltan, blackwater, ejército turco... Bah! Tampoco hace falta ir tan lejos. El casco viejo de Iruña y alrededores también ofrece emociones fuertes: cócteles molotov en desuso, policía floral, secretas de todos los colores, upeneros creciditos y antivascos, anuladores de cultura no oficial, jotakes venidos a menos, Sodena, Tracasa, Cener..., eres por todas las esquinas... ¡Todo gratix y a la vuelta de la esquina, aquí mismo, en mi ombliguito!



¿Te extraña que me replantee mi existencia? ¿Que llevo años igual? Si es que me da asco todo, joder... Menos mal que nos queda Portugal... y AC-DC en Barna. Ostia ostiae, puerto, ostia, puerto... ¡¡¡¡Que se me va la pinzaaaaaaaaaaa ... argggggggg...!!!! ¡Que me ahogo, ostia, que me ahogo! Gora Rouko Varetas askatuta! Agur.

Vaya peña...

¿Habéis leído El Eternauta, de Germán Oesterheld? Aquí, los Ellos son otros, y los conocemos muy bien: Ellos son los que nos han obligado tantas veces a ir al notario a firmar impuestos revolucionarios por todo, los que nos han tratado como si fuésemos un puto apunte en su contabilidad, los que nos han estado robando la ilusión vendiéndonos metros de vivienda a precio de oro, los que nos machacan desde sus tiendas de marca con precios altísimos, los que nos siguen cobrando casi dos euros por un café o tres euros por una cerveza...

Y ahora nos piden que les ayudemos y que consumamos... ¡Serán cabrones! Acordaos de cuando no necesitábamos móviles para quedar, de cuando podíamos sobrevivir sin internet, de cuando tomar el vermú con los colegas era un placer y no una ruina económica... Os recuerdo la filosofía del trueque, de las tiendas de ropa de segunda mano, de la compra de hortalizas y frutas directamente al agricultor, del placer de tocar el timbre para quedar, de dar un paseo en lugar de tirar de coche todo el día, de echar un trago de agua de las fuentes públicas, de ver a los txikis correr por la calle en lugar de tenerlos esclavos de las videoconsolas...

Veo pancartas por toda Euskal Herria: "Que la krisis la paguen ellos". Bancos, operadores de telefonía, petroleras... No hay que dejarse, joder, que no hay que dejarse. Banqueros estafadores, que juegan a vivir de ti... Vaya peña...

Trozos de Visa con Patas

Stradun en Dubrovnik, La República en La Valetta, la calle Sócrates en Santorini... Nada diferente de Benidorm, Torremolinos o Lloret en hora punta, nada. Globalizacion turística, ¡qué asco! Nos tratan como si fuésemos puta mercancía, trozos de visa con patas a los que extirpar pasta como sea, ya sea por mear en Venecia, por el puto carro en el aeropuerto de Atenas o por el vaso de zumo don simón de Spanair. ¡Vaya timo!

Y a pesar de todo reincidimos. Pero, ¿para qué huir de nosotros mismos? ¿Qué buscamos?, ¿aglomeración, sofoco y caos? Los habitantes de Dubrovnik siempre lo han tenido laro: "Non bene pro toto libertas venditur auro" ("La libertad no vale todo el oro del mundo"). Prefiero un vino tinto, un sol calentito, un poco de brisa, tranquilidad, un libro... ¿Para qué nos complicamos tanto la vida? La vida es mucho más sencilla. Ya lo dijo Leño, "Todo es más sencillo". Anda, venga, pónme una necorita que lo tengo merecido.

Otra Noche Sin Dormir

Iruñea, un 28 de junio de 2008 en Anaita, no sé cuantos años después de que el mismo día y en el mismo lugar Rosendo presentara su "Agradecido". El Godo se iba a la mili... ostia... Qué tiempos aquellos de los piratas... Kalimotxo pakí cervecitas pallá, "Otra Noche sin Dormir", con el Rosen, el Drogas y Aurora de Belladona... Leño en el pensamiento... Sobrao. La peña de siempre, las canciones de siempre, las bebidas de siempre en los bares de toda la puta vida. ¡Qué serían los konciertikos del Anaita sin el pote del Bar Boni, joder...!

Y ahí estuvimos, pegajosos, con nuestras camisetas negras y las letras a flor de piel. Puro sentimiento... Mekaguendios, y luego tengo que soportar a los anormales de siempre lo que tengo que soportar... En fin... Que no hay tregua, joder, que no hay tregua, y ahora menos que nunca... Que se enteren.

"Cada individuo asume cuáles son sus horizontes...", dice el Rosendo. Se me ocurren mil frases. Yo me quedo con los abrazos y mis besos, mi sudor, mis botes y mi deseo. Noche de Carnaval. De vez en cuando viene bien sonreir al mundo, somos más de los que se piensan. Déjalo, Joseba, estuvo bien... Esto nunca se acaba., ¿cómo ostias se va a terminar si todavía sigue empezando? Pon, joder, pon esa música de nuevo, son un montón de recuerdos...

"Regalo poesía a cambio de la voluntad"

Otra vez en Madrid. Sí, otra vez... (no te rías no, que es duro, pero, qué ostias, algo hay que hacer, ¿no?) Y lo que quería contarte: curioso lo que me encontré en plena Gran Vía. Un tipo en el suelo con un aspecto sucio de bohemio descorchado y con un cartel que pone "Regalo poesía a cambio de la voluntad". Joder, yo que iba a estar con un cara-de-polla-malcomida en unos minutos para arreglar el mundo y aquello por lo menos me hizo sonreír.

Dudé en pararme pero iba en traje de faena y, al lado de Montera, rodeado de chulos, maderos y más putas quel copón, como que no era cuestión de parapetarse en la esquina ni medio segundo... Kagüendios, tenía que haber echado un tiempo, pedirle una poesía y esperar. ¿Qué ostias me habría dado? Quizás nada. Ahora que lo pienso, el silencio también es poesía... Siempre me quedará la duda.

Volveré a ver si sigue el tipo por allí, aunque supongo que no, porque poesía por allí, no sé... Sería demasiada suerte. Cerca hay un vegeta que ayuda a ongs, el Artemisa, en Tres Cruces. Ya tengo excusa. De esto hace ya un tiempo, exactamente dos semanas, el 13 de mayo. Desde entonces he estado en algún que otro sitio: en Bilbo, en Alicante, en Murcia... Ya te contaré...

Canillejas - Barajas. Fase III y última.

Ostia la peña... Cómo está el patio... Un tipo que llega tarde al curro le envía un sms por error a su jefe para que le fiche, y va éste y le contesta que no puede. Se toma una copa a las doce y a tomar por culo, dice. Separado de dos, con cuatro hijas de varias y vuelto a rejuntar con la madre de las dos primeras. Dice que la mete donde puede, "La meto en todos los sitios...", y que sabe que va a morir. "¡Que me quiten lo bailao!".

Tiene 42 años, dice, un Audi S8 de 350 caballos aparcado en la puerta que es la ostia y la envidia de su jefe, más joven que él... Le da igual todo. Trabaja tambien en Iberia y donde le echen. Dice que ha ido siempre muy rápido por la vida. le digo que lo que tiene que hacer es centrarse... "¡Pero si llevo 25 años centrao!". Qué peligro tiene. "Anda Juan", le dice al camarero, "ponme otra copita que total ya llego tarde...".

En Canillejas, esperando con un bocata de calamares al 204 rumbo a la T4. Vaya tela...

Canillejas - Las Mercedes. Fase II.

No, no... que es el mismo día. Agustín, un tío casta, ahí, en su autobús 204 del aeropuerto a Canillejas y vuelta a empezar. Una voz amable en esta puta jungla. Y aquí estoy, en una cafetería de Canillejas, pintxo + café, escuchando en la tele el himno del Barça y haciendo tiempo para estar con un gilipollas en un puto polígono industrial de mierda de las afueras de Madrid. Mkgds... "Una rubia bailando sola hasta el amanecer...".

La gente lo único que quiere es un poco de cariño, unas palabras amables y ya está, ¡joder!, que no hace falta más... Sms al Jesus. Contesta. "Herriak ez du barkatuko". Me río. ¿Qué será de mí? Y yo que ostias sé...

Barajas-Canillejas. Fase I

Barajas T4. Madrid, mierda, polución... Ecuador. "¿Llegan aquí los aviones de Ecuador?" Ejecutivas alto standing, independientes, con estilo. Casi los cuarenta y melena rubia estilo Farrah Foset Majors. "Cuando llegues a Florida sigues hasta arriba. No te olvides del peaje Allí estaremos". British perdidos. Sucio, todo sucio. Café To Go caliente. Son la ocho de la mañana...

Zumos en serie y todos en filas; bandadas de líneas oscuras y dormidas. Pastelería vil... y yo con mis galletas made in megane cuatro meses. Echo un vistazo a la teoría, ya me he leído un periódico, hasta he saludado. Ahora robo conversaciones que me alcanzan ... y sugieren. Un obeso, otro sonríe con la corbata corta y camisa sin planchar. ¡Horror! Pieles curtidas en playas y gente, mucha gente. Tácticas.

La T4 despierta, escucho ya su ronrroneo mañanero, inconfundible hasta para inexpertos. Venga Josef, a sufrir. Son la ocho de la mañana, sintonizan los Stones, recuerdos del pelo largo...

De Aires, Casualidades y Pastilleros

Es una mierda, este Madrid, ke ni las ratas, pueden vivir... Te cuento. Cuatro horas soportando a un tipo medio tarao y pastillero, fumando el tío sin parar y echándome en cara encima que le oía pero no le escuchaba. ¡Será gilipollas el tío! Y encima le tengo que decir que es más guapo que el kopón... Salgo hasta los huevos, calor, me doy un voltio para tomar el aire hasta la Plaza Mayor y me encuentro todo tomado por policías y hooligans borrachos del Bolton . Joder qué puta vida...

En la calle vi caras de de derrota, sí, de derrota como el Barakaldo de hace unos años. De derrota a los que les podía pillar la expresión, porque a los chinos, que los hay a patadas, no les pillas la idea ni pa dios... Y mucho guiri adolescente, ¡ni que hubiesen dado vacaciones a media Europa!

No sé, a veces pienso que me sobra todo... o que sobro yo. Lo que está claro es que algo me sobra. Lo mejor, como siempre, la casualidad. He conocido en el avión a la responsable de Médicus Mundi en Navarra. Una tía con dos hijas y mucho mundo, medio Africa en el recuerdo y ahora de cursillos de formación. Nada de Louis Voutton, nada de Carolina Herrera; ropa de patear, pisar charcos y salvar miserias. Le propongo que hagan estancias de tres o cuatro semanas con ellos, y lo tienen ya pensado para empezar a partir del verano. Le propongo que realicen actividades para que nuestros txikis se hagan una idea de lo que hay por ahí... Buscan personal sanitario. Marta con sus deiciocho años de experiencia y su máster en Urgencias sería un chollo para ellos, me reconoce.

Es cuestión de pensarlo... o no. Quizás sea cuestión más de dar de un puta vez un puñetazo encima de esta vida de rutina de mierda y cambiar de aires... Cambiar de aires. Ven Katrina, y échanos un poco de agua y aire en la cara para quitarnos la venda. ¿La venda? Ostia, lo mismo que me ha dicho el gilipollas de mirada extraviada de la mañana... Joder qué vida...

Siempre hay poca Luz.

Estoy en La Plazoleta de la Plaza de San Juan de la Palma, en Santa Cruz de Sevilla, más o menos... Es noviembre, finales... Terracita de La Bodega, aunque me sirva una francesa... Todavía se escucha el tableteo de las pisadas sobre el adoquín de toda la vida. Palmeras en el centro. Oscurece. Poca luz, siempre hay poca luz. Se está bien...

Cae la tarde, llega la noche, una cañita... La distancia. Un libro y un mapa. No hay guerras que contar, sólo historias para soñar... y olvidar. Robo conversaciones ajenas y secretas, abiertas sin querer a todos. Parejas. Destellos verdes de neón y voces de otro tiempo que llegan a gritos. Estudiantes rezagados.

Alguien se mira el reloj. ¿Será tarde? Dos bicis; se quieren y se sonríen... Un tubo de escape maldito rasga la plaza. Candilejas y patios tras las rejas oxidadas. Puertas de madera. Hasta una bandera de Turquía, roja sangre. La noche llega amarilla sobre la plaza y se abate. Silencio. Suenan semillas de los ochenta en la radio. Otra cañita...

Valores

Madrid 8:15 aledaños Plaza de España una víspera de San Isidro y en pleno puente... Antes de ponerme a pelear quiero, ¡necesito!, echar un pintxo y un café en condiciones salubres ... Doy un voltio y contrasto el percal: misión imposible. Mejor dejarlo, pienso. ¿Dejarlo? ¡No! De repente, entre la jungla de rusas, chinos, ekuatas y demás tropa un tipo bajito, rechonchete y setentón, impecable con su traje gris y guarecido del asfalto con una sonrisa bonachona de oreja a oreja que parecía decir "Yo sí soy de fiar". Me acerco y le pregunto por un sitio "de confianza, ya me entiende..." Y ¡ale-hop!, desvía sin pensárselo el rumbo de su marcha y me lleva, de la mano, al búnker donde lleva desayunando diariamente los últimos 35 años, me dice... Llegamos al local; abre la puerta el tío, me cede el paso y, a voz en grito, le larga al camarero-dueño: "¡Ricardo! Este señor es cliente mío; trátalo bien, como corresponde." Y tal cual, dándome la mano, me desea lo mejor con una amabilidad exquisita perdida en los tiempos.

Su nombre era (es) Pablo. El garito, el Bar Serrano, en la calle San Bernardino número 5. Lo más que pude hacer es dejarle pagado el desayuno del día siguiente y eso que el dueño decía que no porque se le iba a enfadar el tal Pablo... El tal Pablo... Sólo por conocerlo mereció la pena el viajecito de curro a los madriles... A veces madrugar tiene esas cosas.. no sé... El tal Pablo... Joder...

Una vez más...

Acabo de llegar de los madriles... ¡Vaya puta mierda de ciudad! ...para vivir, claro. Peña por todas partes, suciedad, ruido, atascos, coches por todos lados, aviones a izquierda y derecha, "egkes" por todos lados... , tipos buscándose la vida entre bolsillos,... Mal rollito. Miles de personas en la misma calle y ... ¡todos mirando! Un infierno... Dieciocho horas en danza, dos reunioncitas heavys sin tiempo para comer y vuelta a empezar... Al tren, blanco, no azul... No me da nada que necesite... Las mismas caras, los mismos gestos...

Paul Marchand dice que "la gente se mueve por la necesidad de hacer inventario"... ¿Inventario? Mekagüendios... Yo sólo sé que hoy a las nueve de la noche juego con mis colegas a futbito y que si ganamos, cin cuarenta takos, volveremos a ser txapeldunes... una vez más. Y el Barça campion... Hoy-va-a-ser-la-noche-de-que-te-hablé...

Aún keda sitio...

Hoy empieza el Día 1 de Mi Nueva Era que, lo keráis o no, también es la vuestra...

La culpa de todo la tiene el DESTINO. El destino tiene esas cosas; no puedes cambiarlo pero muy de vez en cuando se te aparece a través de claves que sólo tú puedes descifrar. El mío me ha vuelto a enviar otro mensajito... y, ¡ostia!, hacía tiempo que no tenía noticias de él, la verdad... Y siempre le he hecho caso...

Hay quien piensa que es mejor vivir en la ignorancia. A ver un poko de orden... La vida son matices... Siempre me he preguntado qué pollas pinto yo akí... Siempre respirando las letras del Drogas y Leño para acabar cosechando lo ke no quiero... Viendo tanta bazofia como hay, rodeado de fatxas y gilipollas que parecen del opus por todas partes... ¿para ké tanto viaje? Algo hemos hecho mal, tíos...

Quien quiera gritar conmigo que se apunte y grite... Se admite a todos... siempre y cuando seas de los nuestros. Ke te kede claro... Para ti que tienes batallas que no aparecen en los mapas... Aún keda sitio... si me kieres acompañar...

Tío, espabila, los inteligentes no preguntan, sólo disfrutan...

Dedicado al Jesus...